LOS DÍAS TRANSFORMADOS

las blancas sombras en los claros días,

las blancas sombras de las horas santas.

                                          Antonio Machado

Los días han cambiado. Cantas en la luz

y regresas al poema. El mismo de aquel día,

y vuelves al invierno porque sabes

que este frío te conoce.

Hunde tus pasos en la certeza de lo ido.

Todo se transforma como un rostro

que comprende la ceniza.

La luz no parpadea. Aquí la fugaz contemplación

ha desatado su indolencia.

Eres el fantasma. Miras pasar

los cuerpos y los días,

todo responde a una respuesta inexorable.

Eres el mismo que la noche conoció

en los pozos del desorden.

Con cuánta anunciación el rígido destino.

Con cuánta levedad

esta inmensa suerte de vivir.

(No la evidencia del existir: su belleza,

su don, su entregada luz

como signo a lo naciente).

Las carnales geografías,

los instantes que pasan

a ser hueso en la memoria,

constancia irrevocable de su espectro.

Lo arraigado, lo que se queda.

Lo que firme

sabe y da su suerte,

dosifica su perenne aurora.

Los destellos del alba. La noche que cae

y después vuelve a nacer. Ese ciclo

interminable.

La resistencia a los desgastes,

lo que se niega a ser

destruido y olvidado.

Su venganza natural.

Esta simiente,

esta quietud como un incendio

que abre su boca y dice amor,

que pulsa la vida y crea un pájaro.

Este canto de nosotros, en respuesta a cada voz.

Este balsámico fluir,

esta inmediata y leve sombra

entre las ramas del sol acariciado

como el niño inocente que a su madre espera.

Luis Llorente